Hello c'est Roberto

Les dinosaures du Jura suisse !

Du petit « juravenator » au gigantesque « cetiosauriscus »,

les dinosaures ont laissé leurs empreintes sur les bords d’une mer préhistorique du côté de Porrentruy. Spectaculaire !



Pas de doute sur la spécialité du village de Courtedoux : c’est bien le dinosaure ! Mais celui-ci, pourtant déjà impressionnant, n’est qu’une reproduction en modèle réduit...



Le paléontologue Jérémy Anquetin présente des empreintes : un mètre de circonférence pour les pattes arrière, 70 cm pour les « mains »...





Le museum de Porrentruy possède une collection de milliers de fossiles : animaux marins, mammifères et plantes.

Par Jean-Charles Verguet

Même un éléphant d’Afrique se serait fait écrabouiller s’il avait traversé sur le passage des habitants de la région de Porrentruy, ville suisse à une quarantaine de kilomètres de Montbéliard, à l’époque jurassique. Il faut dire qu’il y a 152 millions d’années, alors que l’homme ne faisait même pas partie des projets, les occupants du secteur étaient plutôt du genre costaud. Les empreintes qu’ils ont laissées en attestent : des traces de pattes dont la circonférence atteint un mètre ! Quelques calculs ont permis d’estimer que les animaux qui ont marché là pouvaient mesurer plus de 35 m du bout du museau à la pointe de la queue, friser les 7 m au garrot et peser un peu plus de 41 tonnes ! Même sur l’autoroute qui suit sur le sentier de ces dinosaures, on ne voit pas beaucoup de convois exceptionnels d’un tel gabarit…
La référence à l’autoroute n’est pas totalement anachronique. Car c’est à l’occasion de la construction de la Transjurane, qui relie la frontière française, près de Delle, à Bienne, que les traces ont été mises à jour. En février 2000, une équipe de paléontologues a été engagée aux côtés des archéologues pour procéder à l’examen des terrains géologiques. Un an plus tard, un site de vertébrés et de bois fossiles datant de l’Oligocène (30 millions d’années) a été découvert au sud de Delémont. En 2002, les fouilles sur le tracé de cette autoroute A16 entre Porrentruy et Boncourt ont fait apparaître les empreintes des « dinos ». « Il y a 152 millions d’années, le massif du Jura n’était pas encore formé », explique Jérémy Anquetin, paléontologue à Jurassica, l’entité qui regroupe les différents sites et le musée. « Il faut imaginer ici une mer peu profonde, un peu du type des Bahamas actuelles. Il y avait là des étendues de vase, de boues calcaires. La découverte de traces n’a pas été une surprise, on connaissait le potentiel du site de Courtedoux-Sur Combe Ronde. En revanche, la quantité a surpris ! » Pas moins de 650 empreintes ont été rapidement révélées. Elles étaient réparties sur 17 pistes.
« Sur les traces des géants »
Les différentes couches ont été étudiées. On trouve des traces dès une profondeur d’un mètre cinquante sous la terre. Ces couches fines, les laminites, renferment chacune des trésors. Mais il faut les détruire pour voir celles du dessous, plus anciennes… Finalement, plus de 14.000 empreintes ont été recensées. Tout en sachant qu’il y en a forcément d’autres. Cependant, elles n’ont pas pu toutes être laissées au regard du public, ni des chercheurs : il fallait que l’autoroute soit construite…
Le sentier didactique « Sur les traces des géants » à Courtedoux et la Dinotec à Porrentruy conservent à portée d’yeux ces impressionnants témoignages du passage des apatosaurus, allosaurus, cetiosauriscus… des traces qui vont de quelques centimètres à un bon mètre. Par des panneaux, le marcheur découvre la paléontologie et la géologie jurassienne et chemine jusqu’aux traces de sauropodes, des dinosaures herbivores, et de théropodes, plus petits mais carnivores, genre tyranosaures !
La Dinotec a pris place dans la cour de l’école professionnelle technique de Porrentruy. Plus exactement, l’école a été construite autour d’empreintes ! Plus de 100 sont bien visibles, protégées par un système de plaques de verre. La visite est accompagnée par un livret électronique et les visualisations en 3D répondent à de nombreuses questions sur la taille de dinosaures, la préservation des empreintes… Le mur d’enceinte de la cour présente des croquis des principaux protagonistes du Jurassique. Grandeur nature ! Une horloge spéciale permet aux visiteurs de mieux comprendre le temps géologique et de se familiariser avec le calcul en millions d’années. Les recherches se poursuivent en d’autres lieux. Le site est unique en Europe.

Les trois fils - Conte africain !

Le Royaume de Sabou avait un puissant chef du nom de Moro.
Non seulement Moro était puissant mais en plus il était détenteur du sceptre de Viziok, un bâton magique permettant de diriger la foudre.
Un jour, Moro sentit la fin de sa vie arriver. Il fit venir ses enfants afin de leur parler :
- Mes fils, écoutez-moi ! Je suis devenu faible, il faut que le plus courageux d’entre vous me remplace.
Pour que je choisisse mon successeur, il faut que chacun me conte son œuvre la plus fantastique.
Le premier de ses fils pris alors la parole :
- Père, tu te souviens lorsque les envahisseurs ont attaqué notre Royaume.
Moi seul les ai combattus et les ai mis en déroute avec pour seule arme mes mains alors qu'ils étaient fortement armés et nombreux.
Le deuxième fils parla à son tour :
- Père, tu te souviens lorsque les lions de la grande forêt ont attaqué notre peuple.
Moi seul ai osé les combattre et les ai mis à mort avec comme seul arme mes poings.
Ce fut alors au tour du troisième enfant de Moro :
- Il est vrai que nous avons été attaqués par des envahisseurs et par des lions.
Moi, je ne les ai pas combattus seul et ni avec mes mains.
J'ai pris mes meilleures armes et appelé l'armée ce qui a permis de vaincre les lions et de repousser nos agresseurs.
Le vieux chef, après l'audition de ses trois enfants réfléchit pendant longtemps et déduit que
l'enfant le plus courageux était celui qui avait dit la vérité c'était à dire son troisième fils.
Moro l'appela et lui dit :
- Puisque tu as dit la vérité, tu es le plus courageux.
Je te remets le sceptre de Viziok qui te permettra de diriger le royaume de Sabou une fois ma fin venue.
Ses deux autres enfants apprirent alors à leurs dépens que dire la vérité est souvent l'acte le plus courageux qui existe en ce monde.

Auteur inconnu

Les trois vieillards !

Trois vieillards discutent sur un banc vermoulu dans la fraîcheur d'un soir d'été.
Le premier s'adresse aux deux autres:
"Quelle période magique que celle de l'enfance!
Je me levais de bon matin et la rumeur du jour réchauffait ma poitrine comme un vin d'allégresse.
Je me disais : "aujourd'hui, je vais aider mon père dans les champs" ou "tiens !
Ma mère a peut être besoin que je porte la jarre d'eau à sa place ?"
Croyez-moi, le bonheur est perdu dès que le corps a fini de grandir.
Aujourd'hui, je donnerais tout pour retrouver la vitalité de mes premières années..."
Le second prend la parole et dit:
"Moi, je n'ai jamais été aussi sage que pendant mon enfance.
Pas de querelle avec les femmes, pas de coup bas entre hommes, aucune parole malheureuse, l'unique souci du jour présent.
Croyez moi, le secret de la jeunesse éternelle, c'est l'insouciance du lendemain.
Aujourd'hui, je pense à ma famille, à l'héritage, à la situation de mes fils. Je donnerais tout pour retrouver la tranquillité d'esprit.
Alors, le troisième vieillard se racle la gorge et parle en ces termes:
"Comme vous, il m'arrive de repenser aux matins de mon enfance lorsque
je me disais : "aujourd'hui je vais ranger la maison, laver le linge ou apprendre mes leçons."
Comme vous, je suis sensible au temps qui passe et à l'indifférence qui était alors la mienne.
Mais contrairement à vous, j'ai compris pourquoi nous étions heureux à l'époque.
Quelle est la condition du bonheur ? Ce n'est ni l'énergie perdue, ni l'insouciance à jamais envolée, mais la gratitude.
Voici en réalité ce que vous vous disiez chaque matin en vous levant :
"Merci de me permettre d'être vivant, jeune et en bonne santé.
Le seul moyen que j'ai d'exprimer ma gratitude, c'est de tout faire le mieux possible aujourd'hui."
"Le plaisir des bons coeurs, c'est la reconnaissance."
Jean-François de la Harpe

Auteur inconnu

Toilettes Payantes !

Il y a plusieurs années, un homme parcourait le pays en faisant des discours.
Il racontait toujours comment il avait bien réussi dans la vie.
Alors qu'il n'était encore qu'un jeune homme, il se retrouva un jour à la gare et sans le moindre sous en poches.
L'envie d'aller aux toilettes le prit très fort, mais c'étaient des toilettes à porte payante.
Il fallait mettre une pièce de cinq sous dans la fente pour pouvoir ouvrir la porte.
Il demanda alors à un type de lui prêter l'argent nécessaire, ce qui fut fait.
Alors il se dirigea vers les toilettes, et comme il arrivait à la porte, il vit un type sortir.
Il en profita pour entrer et garda l'argent.
Lorsqu'il sortit, il aperçut une machine à sous dans le corridor.
Il mit l'argent dedans, et chanceux il gagna le gros lot (Jackpot).
Avec cette argent, il s'acheta un petit commerce qui ensuite devint très lucratif.
Il acheta d'autres commerces et après plusieurs années il devint très riche.
Cet homme finissait toujours ses discours en disant:
"Je cherche toujours ce type qui m'a permis de devenir ce que je suis maintenant.
J'aimerais bien le récompenser".
Un bon jour, un type se leva et lui dit :
"Je me souviens, c'est moi qui vous ai donné l'argent pour les toilettes".
Et notre homme riche de lui répondre:
"Ce n'est pas toi que je cherche..... mais celui qui m'a tenu la porte ouverte".

Auteur(e) inconnu(e)

Petite pensée profonde :

"La vie, c'est comme un rouleau de papier de toilette : moins il en reste, plus ça se déroule vite !"

« Au fond du puits »

C’était un de ces soirs, si calme. Un de ceux qui précèdent l’orage.
Moiteur enveloppante, lenteur apaisante, tout y était, et pourtant rien n’annonçait le dessein de l’avenir proche.
J’étais allé mettre un courrier à la boite aux lettres du village.
Elle n’est pas loin, mais à pied cela fait bien marcher un quart d’heure.
Pour gagner trois minutes je rentrai à la maison en passant par le chemin des Demoiselles.
Il passe à l’écart de l’unique et principale rue du hameau, à l’arrière des maisons.
Il est un peu pittoresque, tordu par les viroles, creusé en charrière, pas très carrossable.
Plus large qu’un sentier, mais on n’y passe qu’à pied. Même un vélo y perdrait sa bonne humeur !
Un de ces chemins vieux comme le monde où passaient jadis les attelages de bœufs et tombereaux.
On l’appelle comme ça, parce que d’après ce qu’on raconte ici, c’est un lieu propice aux rencontres.
Pas n’importe quelles rencontres, celles dont on ne parle pas, celles avec l’étrange du monde d’à coté.
Même que le Gilo, lui, dit qu’il les voit souvent. Le Gilo, un bon garçon, pas méchant pour deux sous,
un de ces pauvres bougres qu’on a dans Tous les villages de la campagne d’avant...
Et le Gilo, il s’enorgueillit d’aller souvent boire le coup chez elles, tisanes au miel et gâteaux sucrés qu’il dit.
Personne n’y prête l’attention qu’il souhaiterait, alors il insiste !
Il parle à la volée, dit qu’elles habitent au fond du puits, et qu’il y est encore allé hier soir !
« Ce pauvre garçon est bien dérangé » murmurent les gens.
Pourtant, moi qui ne suis pas d’ici, arrivé il n’y a pas bien longtemps au village, je me surprends à l’écouter.
Il parle si bien de ce qu’il aime : la nature, les oiseaux et les animaux, les plantes, oui surtout les plantes,
il en parle d’une certaine façon. Il semble les connaitre mieux que quiconque,
il leur donne des noms alambiqués qu’il mémorise parfaitement.
En plus il leur attribut des vertus qu’on dirait venues de l’ancien temps.
Selon lui, elles sont toutes utiles, selon le mal ou le bien que l’on veut faire : « C’est les demoiselles qui me l’ont dit !
Elles m’ont même appris leur endroit et leur envers ! » On pourrait en rire... pourtant je garde en mémoire le jour où ma petite fille,
alors qu’elle se promenait avec moi, était tombée sur la route. Je ne vous dis pas les pleurs et la bosse sur le front !
Comme un œuf de pigeon. La ramenant à la maison pour la soigner, j’avais croisé Gilo.
Il lui avait gentiment pris la main, mis un petit bouquet d’herbes à graines dans sa petite poche et lui avait chanté une comptine.
Je ne reconnaissais pas l’air et c’était surement en patois, car je ne la comprenais pas. On aurait presque dit une incantation.
En pas plus d’un moment, la fillette ne pleurait plus, la bosse avait disparue, elle riait et revenait à ses habitudes...
Comme si rien ne s’était passé.
Pourquoi tout cela remontait–il en ma mémoire à ce moment précis ?
Allez savoir ! Ou peut être parce que j’arrivais à la hauteur du puits des Essaims, ce puits qui borde le chemin,
et qui parait il est profond comme l’enfer ! On dit qu’on l’entend bourdonner des fois comme si il y avait un nid d’abeilles à l’intérieur.
Je m’en approchai, toujours curieux de l’ordinaire, pour regarder dedans... Et ce n’est pas un bourdonnement que j’entendis,
mais des rires et des voix aux résonances doucereuses, comme un enchantement qui parvenait à mes oreilles.
Je ne comprenais pas, et me penchant sur la margelle, je fus pris de bien aise, (si je peux dire ce mot en opposition au malaise).
Ce que je voyais dépassait l’entendement. Au fond du puits, point d’eau, mais une grande pièce que j’aurais vu du dessus,
par cette grande cheminée, avec son feu qui crépitait sous le chaudron.
On y voyait deux femmes étrangement belles, parlant avec Gilo assis lui aussi dans le Cantou et rigolant.
Il semblait heureux. De cet endroit émanaient du bonheur, de la quiétude, du calme et du bon sens qui me réchauffaient le cœur...
Et puis d’un seul coup d’un seul... crac ! Un éclair dans le ciel, un formidable coup de tonnerre faisant tout trembler, et en suivant, la pluie !
De ces gouttes grosses comme le poing, qui vous transpercent les vêtements et vous mouillent jusqu’à la moelle !
Alors là, laissant ce tableau au fond du puits, je me dépêchai de rentrer en courant pour ne pas fondre comme un sucre dans un verre d’eau,
tellement la pluie, redoublant de puissance, était insupportable.
Arrivé à la maison, je me changeai. À ma Douce qui tricotait, je décidai de ne rien dire.
Pourtant devant ma préoccupation, elle dut s’apercevoir que la situation n’était pas normale, car elle me demanda :
« ça va, tu as une drôle de tête ?
— Oui, oui, dis-je, c’est l’orage, il est énorme ! »

Le lendemain, au matin, m’étant levé de bonne heure, je décidai de retourner au puits...
Rien. Rien de rien. Ce que j’avais vu la veille n’apparaissait plus !
Je voyais l’eau à deux mètres, ce qui parait normal dans un puits où encore aujourd’hui bon nombre de gens viennent puiser des seaux tous les jours...
Cette aventure, un rêve ? Une hallucination ? Serai-je en train de devenir fou !
La fragilité mentale guette au coin de la vie ! Et puis arrive Gilo :
« bonjour Patrice ! Alors, on a pris la saucée hier soir ! Me dit il.
— Je vous ai vu, j’étais chez les demoiselles !! »
Abasourdi je rentrai, et racontant mon histoire à ma douce, elle me réconforta en me disant :
« tu vois, ces êtres mystérieux que l’on prend pour les ombres de nos rêves et qui nous hantent parfois, sorcières
ou fées bienfaisantes, peut être sont-elles bien réelles et veillent sur nous. »



Histoires étranges de Cantalie -

Vol de Nuit

Pendant longtemps nous eûmes chez nous, durant les longs mois d’hiver, un gros et verruqueux crapaud vert qui, la nuit, s’infiltrait dans notre buanderie.
Souvent mon père se munissait alors d’un balai et d’une pelle et envoyait le crapaud, sous l’influence d’une magnifique balistique, voler chez les voisins.
Nous pouvions alors contempler toute la grâce et la superbe d’un crapaud lancé à même les airs et comprendre que le pauvre animal n’était fait, finalement, que pour évoluer sur terre.
Un soir, cependant, où mes parents étaient absents – au cinéma, je crois – je me trouvais seule dans la maison. Revenant de la salle de télévision, je tombai nez à nez avec l’animal.
Il me regarda de ses grands yeux écarquillés.
— Que viens-tu faire ici, étrange animal ?
Pas de réponse.
— Si je t’embrasse sur la bouche, te transformeras-tu en beau prince charmant ?
— Non, mais je porterai peut-être plainte pour agression.
J’en restai bouche bée. Le crapaud, lui, continua son chemin.
— Tu parles ? réussis-je à prononcer tout en le suivant.
— Ou alors tu es victime d’hallucination. Ce qui est plutôt inquiétant, si tu veux mon point de vue de batracien…
Il se dirigeait vers la cave de Maman.
— Que viens-tu faire ici ?
— Voler des cigares à ta mère. Et du whisky. J’ai de la chance, on dirait que ce soir elle n’est pas là, je ne tombe que sur la fille qui parle aux crapauds.
Au fait, tu devrais dire à ton père… Je déteste voler ! Ah, c’est là ! Veux-tu me filer un coup de main ?
— Comment ça ?
— Pour prendre les cigares et le whisky ! Je n’ai pas de mains ! Les pouces opposables, c’est vachement pratique !
— Mais, c’est à ma mère !
— Fumer tue, picoler aussi. Crois-moi, je lui rends service ! Allez, dépêche-toi donc ! C’est oui ou c’est non ? En même temps, le choix est tout vu :
tu as déjà commencé à parler à un crapaud…
Quelques instants plus tard, nous étions dehors. Moi, pieds nus dans l’herbe, lui, enserrant entre chaque patte un cigare et une bouteille de whisky.
— Parfait, gamine, tu m’as bien aidé ! Au fait, mon nom est Stanislas, et toi ?
— Jessica.
— Jessica, c’est un joli nom… J’ai eu une tante comme ça, Jessica… Je t’ai à la bonne !
Que dirais-tu de venir avec moi, sur le toit, fumer ce cigare et boire ce whisky ? Enfin, me regarder, hein, parce qu’après tout, tu n’es qu’une enfant…
Alors, qu’en dis-tu ?
Le personnage était étonnant, et je n’avais plus du tout envie de dormir. J’acceptai avec joie. Quelques instants plus tard, nous étions sur le toit.
À nos pieds s’étendait mon quartier tranquille, plus loin la campagne, et encore plus loin les rumeurs et trémolos de la ville.
— Tu vois, Jessica, t’es la première pote gamine, pote-mine, ga-pote… non, pas ga-pote, c’est ridicule… que je me fais…
— Tu as connu beaucoup d’humains ?
— Oui. Tous des cons. Sauf les enfants. Tu sais pourquoi ?
— Non ?
— Vous croyez à vos rêves !
— Pas vraiment ! La maîtresse me gronde souvent, et je sais très bien que je ne pourrai jamais devenir cosmonaute !
Sans que je parvienne à comprendre comment, le crapaud me donna une tape derrière la tête.
— Hé, imbécile ! Tu parles à un crapaud ! Qu’est-ce qu’il y a de plus rêveur que ça ?
— Aïe ! Je sais pas, un paquet de trucs… Tu pourrais être une licorne !
Le crapaud se tut et replongea dans son whisky. Je compris que je l’avais vexé…
— Désolé, crapaud… Stanislas !
— Non, non, ça va, je comprends. Tu dis ça parce que je suis moche, c’est ça ?
— Non, mais…
— Non, c’est bon, ne t’excuse pas, il n’y a pas de mal. C’est moi, aussi, je suis un peu bourru…
Il y eut un nouveau silence. Je me raclais la gorge. Stanislas buvait son whisky.
— De toute façon, elles sont complètement connes, finis-je par dire.
— Qui ça ?
— Les licornes ! J’en vois souvent une, au centre aéré. Je lui ai plusieurs fois adressé la parole, mais elle, elle ne m’a jamais répondu !
— Parce qu’elle est en plastique !
— Parce qu’elle n’existe pas !
— Ha ! Je t’aime bien petite… Hé ! tu sais quoi ?
— Quoi ?
— Attends, passe-moi ce cigare, tu vas voir.
— Tiens.
— Achlume-lech-moich !
— Tu es sûr ? Tu sais que les crapauds qui fument, ça risque de…
— Achlume, che te dich !
— O.K., O.K.…
Je lui allumai son cigare. Et comme prévu, le crapaud se mit à gonfler, gonfler… Mais il n’explosa pas.
Il fut bientôt gros, gros comme un ballon de foot, gros comme une mappemonde, gros comme une montgolfière…
À ce moment-là, flottant et s’élevant de plus en plus haut, il me tendit la main et me fit un clin d’œil.
— Hé, princesse ! me dit-il, les lèvres toutes pincées. Ça te dirait de faire un tour dans les étoiles, ma belle cosmonaute ?
Je le regardai, les yeux écarquillés. Le crapaud me fit un plus large sourire.
— Alors ? On y va ?
Ravie, les larmes aux yeux, je pris le crapaud par la main et, tous deux, alors qu’il tirait encore un peu sur son cigare, nous partîmes vers les étoiles,
tandis qu’en dessous de nous dormaient la ville, les crapauds alcooliques et les licornes en plastique.

Le Gardien


Dans la pièce aux murs pâles, dans l’endroit le plus calme de la maison, Simon range patiemment ses bocaux sur de larges étagères en bois verni.
Les soulevant délicatement, un à un, il retire, avec un chiffon doux, la fine couche de poussière reposant sur les couvercles métalliques.
Satisfait de son travail, il rejoint le centre de la pièce, et s’assoit confortablement dans son fauteuil rouge. Il reste alors immobile, longtemps.
Respirant paisiblement, il plonge en souriant dans les souvenirs nostalgiques de ses jeunes années.

Chaque jour, il répète les mêmes gestes, méticuleux, précis. Il démarre par les étagères de gauche et termine toujours par celles qui encadrent la fenêtre.
Tous les bocaux, de même forme, de même dimension, portent sur le devant une petite étiquette en papier jaune, un rectangle sur lequel est écrit un nom exotique, une date, un lieu.
Celui qui est en face de Simon est désigné comme « Khamsi – 28/04/69 – Al Minya », sur un autre, posé sur l’étagère de droite « Pampero – 19/08/74 –
La Plata ». Simon en a rassemblé exactement deux-cent-vingt-huit, qu’il a accumulés au fil de ses voyages.

L’observateur non averti conclurait que chaque bocal ne contient rien d’autre que du vide.
Les écrins laissent parfaitement entrevoir le papier peint rose qui recouvre les murs.
Le verre brille, créant mille petits éclats se reflétant un peu partout...
Simon a parcouru tous les continents pour réaliser son œuvre. Il capture les vents dans ces récipients transparents au toit de métal.
Il chasse tous les vents... et les conserve soigneusement depuis un demi-siècle.

Les vents l’ont toujours fasciné, les tempêtes surtout, celles de sa Bretagne natale.
Des courants emportant tout sur leur passage, entraînant avec eux des particules de terre, de sable, des embruns, de l’iode aussi...
Les vents se chargent de moiteur, d’eau, des parfums du monde, tantôt épais, parfois légers.
Aucune bise ne ressemble à un typhon, à une bourrasque, chaque souffle est unique par son épopée et sa personnalité.

Installé dans son fauteuil, Simon imagine les périples des vents qu’il conserve sur ses étagères.
Qu’ont-ils rencontré, quels obstacles ont-ils usés, quelles terres ont-ils caressés... ?
Au-delà de ces pensées paysagères, le vieux collectionneur, songeur et fier, sourit en détaillant chacun de ses joyaux...
Il se considère comme un gardien de l’humanité, convaincu que les courants d’air représentent de petits fils argentés d’une valeur inestimable,
reliant chaque individu à son voisin, comme de petits traits d’union.
Ils ont rencontré l’humanité toute entière... et en ont emporté avec eux une trace, aussi infime soit-elle.
Dans la pièce aux murs pâles, dans l’endroit le plus calme de la maison, Simon veille sur son trésor, se gardant de libérer
le souffle capturé comme s’il s’agissait du bien le plus précieux qui soit. Témoin de nos vies, de nos passages sur terre, i
l protège dans ses bocaux nos souvenirs concentrés et mêlés dans les bourrasques domptées. Ses vases contiennent toutes les âmes envolées,
les effluves des corps caressés, les pollens, poussières, fragments de tout, concentrés et magiques.

Le mois dernier, Simon cassait, pour la première fois, un bocal contenant une tempête qui ne souffle qu’une dizaine de jours par an,
dans le sud de la Patagonie. Le vent s’échappant de sa prison de verre créa tout à coup un courant tourbillonnant
quelques instants au centre de la pièce, avant de mourir devant la fenêtre.

Simon vieillit. La porte de la pièce aux murs pâles est restée fermée ce matin, Simon ne viendra plus. Il avait pris soin de laisser quelques notes,
désirant que ses cendres soient dispersées, parmi tous les vents de sa collection, sur ses terres natales.

Ce jour-là, étonnamment, aucun souffle n’agitait les vagues. Le calme absolu. Tandis que les proches de Simon s’affairaient à ouvrir chaque bocal,
les vents libérés restèrent un long moment à tournoyer mollement au-dessus du petit groupe.

À l’instant de la dispersion des cendres du défunt, se forma dans le ciel une gigantesque colonne des vents mêlés qui,
lentement, s’avança vers la mer, emportant avec elle Simon.

Le lendemain, quelque part sur la côte du Labrador, Martin scrute les nuages, observant un étrange phénomène, des volutes magnifiques,
poussées par des courants inhabituels. Une masse d’air, imposante, dansant avec les anges.
Fasciné, Martin sortit un récipient de son sac qu’il brandit aussitôt vers le ciel. En une fraction de seconde, dans un geste expert,
il capturait ce vent inconnu... devenant, sans le savoir tout à fait, le nouveau gardien de l’humanité.

Le grand concours


Comme tous les millénaires, les Grands Mages se réunirent à nouveau, lors de la troisième Lune, pour célébrer le mille-et-unième Grand Concours des Mages.
Comme à l’accoutumée, chacun y allait de sa petite création ou de son invention farfelue.
On sentait néanmoins depuis les cent dernières éditions du concours que la créativité s’essoufflait ; le jeu commençait à perdre de sa superbe.
Oui, bien sûr, Ilsidor inventerait une nouvelle machine, non pas à remonter le temps, mais à l’étirer ;
évidemment, Huldegur renchérirait avec sa potion de vie éternelle et enfin Xéfalon ferait éclater
les planètes en feu d’artifice avant de les transformer en fleurs.
Tout cela faisait sourire mais n’émerveillait plus l’assemblée. On était las des inventions extraordinaires et des spectacles grandioses.
Le spectaculaire était devenu banal et le miraculeux franchement ennuyeux.
Les participants, lassés, s’apprêtaient déjà à repartir quand Brikebaruk s’avança au centre du cercle.
- Attendez, chers amis... J’ai eu une nouvelle idée cette année.
Tout le monde soupira.
On les connaissait bien ses inventions farfelues : le sang pétillant dans les veines lors du dernier concours, l’oxygène en barres goût chocolat le millénaire précédent ;
un système de camouflage géant pour la Terre au milieu de la Voie Lactée encore avant... toutes ces histoires ne faisaient plus rire.
Pourtant, lorsque Brikebaruk présenta son objet au milieu de cercle, un grand silence se fit.
- Qu’est-ce que c’est que ça ?
- Que c’est beau ! s’exclamèrent certains.
- Que c’est laid ! corrigèrent d’autres.
- C’est une nouvelle source d’énergie ?
- Pas vraiment, répondit le mage.
- Est-ce que ça permet d’inverser le cours du temps ?
- Pas du tout.
- Ça fait rire ?
- Pas franchement.
- C’est solide ?
- Non plus.
- Mais, est-ce que c’est utile ?
- Absolument pas.
- Et comment s’appelle cette chose ?
- Je l’ai appelée « l’Homme ».

Balade dans un bois


Ce matin-là, dans la forêt, le loup se réveilla de bonne heure, le poil hirsute, les yeux creusés, et avec la sensation d'un grand vide dans le ventre.
Il compulsa avec son index son I-Pod. Il avait bien rendez-vous aujourd'hui à midi avec cette ado écervelée qu'il avait rencardée sur Face Book.
Lui, il avait triché un peu sur son âge, beaucoup sur son corps poilu et avait complètement omis sa longue queue velue.
Sur la photo de Face Book la gamine n'était pas terrible. Habillée tout en rouge, elle ressemblait à une grosse fraise Tagada.
Mais peut-être sentait-elle bon dans le cou et peut-être aurait-elle les cuisses tendres...

En guise de petit-déjeuner, le loup avala vite fait deux boîtes de cassoulet puis se rendit d'un pas vif aux bains-douches, une serviette sur l'épaule.
Quand il arriva le marigot était déjà rempli de sangliers, beuglant dans la gadoue. De véritables rustres que le Loup regarda dédaigneusement.
Il entra à son tour dans les bains publics, se roula sur le côté, plongea son long museau, tapota sa queue dans l'eau boueuse, en éclaboussant les sangliers.
Quand il ressortit, la gadoue s'étalait par grandes plaques sur ses poils.

Lui, le Loup, avait une grande journée devant lui. Une journée faite d'un nouveau désir, de nouvelles cuisses fraîches à croquer.
Il sécha ses croûtes d'argile au soleil. Il trouvait qu'il sentait bon maintenant, pas tout à fait la même odeur que celle des fraises des bois, mais il sentait bon quand même.

Il était temps de faire place nette, un grand séducteur comme lui ne devait laisser aucune trace.
Il replia sa tente igloo, rassembla dans son sac à dos tout son matériel de survie et quitta les lieux.
Puis il se mit en route par le petit chemin caillouteux, à la rencontre de l'autre greluche qui lui avait laissé sa photo sur Face Book.
Il se sentait en pleine forme, léger, rempli d'un désir tout neuf, son petit sac de fraises Tagada accroché à sa ceinture.

Il pensait...
Il pensait qu'il n'aimait pas le rouge mais peut-être qu'aujourd'hui elle porterait une guêpière noire et des bas. Mais sur Face Book,
elle avait bien dit qu'elle serait habillée tout en rouge, et que lui, en signe de reconnaissance, lui offrirait des fraises Tagada.

Il pensait encore...
Finalement, c'était pas grave si elle était toute rouge. Lui, il avait fait le maximum. Il avait pris son bain, il sentait bon, il apportait les fraises.
Pendant qu'il pensait, il vit arriver devant lui un petit truc rouge qui se déhanchait. Elle devait boiter ou porter quelque chose de lourd.
Et il pensa encore... les filles ont toujours trop de trucs avec elles, même pour aller dans les bois.

Tous les deux se reconnurent immédiatement. Face Book n'avait pas menti. Elle était dégoulinante de pluie mais elle était venue quand même, elle désirait tant rencontrer le loup.
Il lui sourit de toutes ses grandes dents et lui proposa d'aller manger les fraises Tagada dans un coin tranquille de la forêt, loin du passage de ces lourdauds de sangliers.

Le Loup retrouva sans peine sa cachette et d'un coup, d'un seul, il remonta la tente igloo.
Elle était venue de si loin, pensait le Loup, avec toute cette pluie qui tombait sur elle. Tout ça pour voir si ce Loup de Face Book était bien un vrai loup dans la vraie vie !
Et le loup, ému, lui passa sa grande serviette éponge. Pendant qu'elle séchait ses cheveux blonds, il gratta les plaques de boue collées sur ses poils.
Cette odeur-là ne plairait sûrement pas à la petite greluche.

Maintenant, elle engloutissait une à une les fraises Tagada et le Loup, lui, restait sur sa faim, un grand creux dans le ventre.
Sous la pluie qui tombait à nouveau, il pensait à toutes les greluches de Face Book et qu'il lui faudrait encore attendre bien longtemps avant d'en croquer d'autres.

Merci pour ta petite histoire